samedi, septembre 20, 2014

sin voz





Sin voz
unos dientes aprenden la melodía de las ventanas
y buscan su risa,
el eslabón perdido que soy
camina fuertemente entre el comercio
con la certitud del tiempo,
las 18:37 horas.

En un cuarto para video juegos
invoco
la voz sin respuesta
y una mosca toma nota
de mi camino con sus patas.
Las calles cuajan sombras
amarradas a tiernos trapos que me visten
como champiñones en las ventanas.

vendredi, septembre 19, 2014

un cadaver exquisito en la arena habla





Ella acaricia mi lengua :
su mascota desde que vio undida entre dientes
la carne brillosa del parto.

El sol deja su barcaza incendiaria y escupe al lado
para deshojar mi memoria.
Lagartijas pierden colas, palabras,
y las raíces comienzan a moverse en las cenizas.

Al fin ella y yo reencontrados
zapateamos la danza macabra,
nos embriagamos de escupos en los rincones de su círculo,
el navegante se baña de indiferencia,
nos da la espalda y flota como un reflejo en la orilla.

samedi, août 16, 2014

tempêtes dans ses yeux




Les nuages trébuchent avec les insomniaques
décantent hardiment (papier mâché par terre, coloriage plastifié, salutations des vacances bon marché, les gens se pressent)
et étouffent les rues coiffées d’huile de moteurs.
Je tremble avec leurs baisés froids
avec les tonnerres sur nos rêves,
un mélange lumineux d’océans.

Des maisons noyées avec leurs occupants
c’est un numéro qui se répète dans la blanche fièvre des éclairs
(je compte leurs squelettes dans une même direction)
Les antennes insomniaques
s’étranglent langues erratiques de cette nuit.
Qu’est ce qu’elles disent ?
Qu’est ce qu’elles disent ?
Un homme est naît
avec des tempêtes dans ses yeux.

jeudi, août 14, 2014

La carrera de escritor en la república del sur





Seguramente me iré haciendo un escritor serio
aunque tenga hoy un P. C. que funciona a golpes
o no sea del P. C. y viva en el paraíso europeo que se imaginan editores ultra independientes
(algo similar a un perro ladrando a otro perro o al sacerdote lúbrico predicando celibato a sus fieles)
hay en mi pieza algunas respuestas negativas
al orden que limpié y engrasé de cuestionable capacidad taquigráfica.
Seguramente me emborracharé solo en las listas de inéditos que citan en fiestas literarias,
anónimos que hacen méritos para entrar al circo de lo peor.
La mayoría de mis amigos no son escritores,
y quienes lo son, trabajan clandestinamente,
barman, pintor, mecánico, chofer de camión, inspector de obras,
gente con la espina curvada
mientras escribo sin pedirles que entiendan más que el sonido de la cerveza sobre mis papeles o del whisky cuando hay.
Saben que algunos versos son producto de sus eructos, que expiran con fanfarrea el odio hacia sus jefes,
y no son directores de revistas criticas, ni se sientan a reír sin entender de qué por temor a los nuevos capos del barrio.
Ahora reconozco
 mi inexperiencia en la escritura y entiendo las respuestas negativas desde mi país
como consecuencia de mis carencias de escritor serio,
lejos de las dificultades heroicas de los escritores del fin del mundo,
porque Europa es para ellos sinónimo de riqueza y banquetes
y son fantasías los cuartuchos del viejo continente cayéndose con las ratas,
no estoy adiestrado en los horarios de las calles donde los bares abren con ladrones dentro,
eso me debe ser ajeno, supongo, como el papel y la tinta pegada a los dedos
No sé mirar con paciencia bonachona a los amargados que esperan callarte
porque no les crees, no les crees y se sienten ignorantes con su infierno, porque cada uno es digno de tenerlo,
pero es el infierno propio quien los posee y no al revés.
No me impaciento,
sé que con el tiempo
(esa mentira que nos absuelve de nuestras vidas)
descubriré los pases mágicos y sacaré conejos para ustedes,
pero por ahora solo puedo escribir esto.