dimanche, août 30, 2015

X





Es el horizonte bajo el tapete,
es el agua que escurre sobre el computador prendido,
es el final de la última locura,
el derrumbe del último iceberg de mis deseos.

Campos negros
de ríos olvidados,
extramuros rellenos como almohadas rotas con plumas
escapando de un apocalipsis
en la órbita,
el paso del sol.
tp-tp-tp
Giran los cedés
con desidia,
galaxias láser
responden a su propio canto
y en esto son bellos e idénticos a la libertad poseída
en el sueño de los hombres.

El sonido se pega,
los campos se hinchan hasta cortar los ojos
vírgenes de tanto viento.
Es la fuga de mi cabeza
que va a perderse con los botones sueltos
de las radios,
con los cristales del misterio hecho edificio,
con las bolsas bailando plásticas los orificios del cemento.
Una fisura en los muros, el sol ojea entre las calles,
mi cabeza rueda.

dimanche, août 23, 2015

Cine a prueba de tontos

inventar un cine,
un cine en el que los que coman
o prendan su teléfono para lo que sea
les pueda descargar electricidad en el asiento.

samedi, août 22, 2015

soneta moda




La escritura pulsa pulsa y se hincha
como bolas + langueteadas con miel
de verborrea pulsa pulsa en la sien,
talleres donde la clase relincha.

Pulsa pulsa frente al mundo que aplana
gastado abecé + copiado que el rock
son hermosas divas del paste-doc
y en los bares con sonrisas acallan.

Pulsa pulsa que se hinchan las bolas
el aire de los amigos las soplan
en una critica arreglan cuentas.

Pulsa pulsa dónde están las feas
aquellas al que el poeta venera
en lugar de chistosito escribir huevas?

jeudi, août 20, 2015

VIII








Mi reina,
contigo el culto a lo feo se vence
los viejitos rien sin arrugas complejas
y mis ojos dejan de ser un par de horribles perlas.


mardi, août 18, 2015

VI


subpekin, N. Folch


Fuiste y eres y serás por muchos muchos siglos
el cascarón desmoronamiedo
a las invasiones
de aquellos que te escriben
arriba de autos más grandes que tus barrigones barrios
grafía de alarmas
de colores y aullidos.
Un cielo cobalto sondea
las cabezas de los monjes en los templos
sábanas estrechas rezan
y la deserción posee tracción en sus cuatro ruedas,
las calles se llenan hasta congestionar el corazón.
Dijiste a los poetas
carajo y requetecontra carajo
Pero ellos ríen de palabras tan viejas,
gustan depiladas torres
caen hielos de labios declamadores.

El cascarón amarillento
pende de un hilo.