lundi, mai 04, 2015

placer

primero obtengo el placer, después su prolongacion
sin acentos de perfume
sin parches
que detengan su flujo sanguineo.

vendredi, mars 20, 2015

adoracion



Hombres y mujeres se doblan con el peso devoto,
la lengua muerta entre los dientes
se sacan los ojos 
juegan con sus cavernas
mientras una estrella baila
sobre la mesa
y aunque se desnuda
su luz cae desapercibida.

vendredi, janvier 16, 2015

Despierta y grita

Confiesa, esta es una trampa. Grita, te haremos sufrir hasta que delates al impostor. Pensaste que era fácil huir de mi trampa, debes saber, y que quede entre tú y yo, que siempre supe que ibas a fallar en tú plan maestro. Te pasaste de la línea que dividía nuestros mundos, lo forma e informal, lo bueno y lo malo, lo real e irreal. Despertaste, y de pronto, te percataste que todo aquello que valorizabas, hoy es simplemente basura. Me diste varias pistas, una de ellas fue la mancha de sangre en el piso de mármol del mausoleo que visitabas, pensando en tú última morada. Viste que fue fácil dar con tu error, a pesar de que antes que despertaras era todo perfecto. Y ahora ni tus gritos te salvaran de morir en mi mundo, aunque cuando vuelvas a dormir, no lo sé.

dimanche, décembre 07, 2014

Prestidigitacion





Ella diseña síncopas en el computador,
llueve
gotas, palabras y silencios virtuales,
borrados vientos
primavera del delirio a borbotones.
Todo se dispersa en
una creencia de no se sabe qué flor germinará
más allá de la planicie en la pantalla.

Animales de carretera




vacaciones, N. Folch

Los animales que nos han visto pasar por la carretera
[...]
terminaron arrojándose bajo los neumáticos.

samedi, novembre 15, 2014

Aeropuerto


corte matutino de transmisiones, N. Folch



Casi en la penumbra de los ángulos
cubiertos de polvo,
de líneas en el baño, de ventanas paralíticas
y de la maravilla del sueño que graniza los labios
cada mañana,
el gas dado, el decorado informático amordazado,
el sexo despejado en su savia,
abro las cortinas,
entonces como un aeropuerto
comparto mi aliento con la ciudad.

dimanche, novembre 09, 2014

Domingo Personal (fragmento)


reunion en Les Assassins, N. Folch



Era la época del personal stéreo y de la radio cassette. Tiempos no muy lejanos, pero pretéritos, con olor a grasa en mecanismos con poleas para las máquinas, hechas para ser reparadas en caso de desperfecto y con una vida prolongada si se pagaba consecuentemente algo de calidad. Conocía a pocos que podían darse el lujo aún de pasearse por ahí con un personal stereo. Marco, vecino del barrio, era uno de ellos y esa tarde de domingo habíamos acordado reunirnos detrás del Museo de Bellas Artes, para fumar marihuana y escuchar música. La vista por el largo y profundo paseo hacia los barrios bajos de la ciudad, nos daba pretextos suficientes para encaminarnos hacia ellos si deseabamos estirar las piernas. También, ese lugar, nos ofrecía la posibilidad de observar un poco de naturaleza. Cierto, aún hoy ese parque es un verdor mal entretenido, pero algo es algo cuando no se cuenta con cerros o quebradas salvajes donde ir a tirar piedras y reposar. Los domingos eran ideales para escaparse lejos, siguiendo el humo cuando había algo que fumar. A veces terminabamos refugiados en casa de algún amigo, de preferencia al que su familia hubiese dejado solo. Me senté en las escaleras del museo. Algunas hojas secas estaban ahí a mi lado, como dibujos hechos durante la noche anterior que comenzaban a borrarse con la blanca luz del sol sobre las blancas lozas de marmol.