dimanche, août 30, 2015

X





Es el horizonte bajo el tapete,
es el agua que escurre sobre el computador prendido,
es el final de la última locura,
el derrumbe del último iceberg de mis deseos.

Campos negros
de ríos olvidados,
extramuros rellenos como almohadas rotas con plumas
escapando de un apocalipsis
en la órbita,
el paso del sol.
tp-tp-tp
Giran los cedés
con desidia,
galaxias láser
responden a su propio canto
y en esto son bellos e idénticos a la libertad poseída
en el sueño de los hombres.

El sonido se pega,
los campos se hinchan hasta cortar los ojos
vírgenes de tanto viento.
Es la fuga de mi cabeza
que va a perderse con los botones sueltos
de las radios,
con los cristales del misterio hecho edificio,
con las bolsas bailando plásticas los orificios del cemento.
Una fisura en los muros, el sol ojea entre las calles,
mi cabeza rueda.

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