water-neon

Ella, la guía

2012-01-27T15:39:00.000+01:00

detalle poster de "La philosophie dans le boudoir" (1971)

Mientras la penetraba
con la fuerza de su voluntad al abandono
ella repetía solo tres palabras
como dando el ritmo al encuentro:
Bestia, bruto, loco
bestia, bruto, loco…
Ella quiso que el mundo
se me revelara brillante e indomable.

borrador: 23 de enero 2012 a las 15 hrs.

2012-01-23T15:09:00.002+01:00

Vladimir Nabokov

La gente está idiota
piel delicada de cebolla
llora y corre transparente
detrás de las guerras:
Están los botones
y detrás de los botones están las manos.
La gente está mona
solo que los monos siguen hermosos
colgados a la rama de la vida
y la gente se ha vuelto como una bola
compacta de baba seca
pegada a la nariz de la muerte.
La gente desafía al viento
con sus robots
pero vendrán los molinos de la locura más bella
que llamamos destino
y nos barrerá de las calles
amplias e invisibles del viento.
La gente está ahogando su sonido
su canto lleno de temor.

Gonzalo Muñoz

2012-01-21T11:24:00.000+01:00

fotografias secuenciales en sepia
                                       "2 monjas de carnes abundantes,
                                        maduras, limpias, desnudas se
                                        hacen el amor, se dicen al oido..."

                                    - te deshaces, te rehaces, te vuelves loca -

del libro EXIT, 1981.

Crudeza

2012-01-20T20:30:00.000+01:00

Como si cada uno supiera
por donde pasan los secretos cúpricos
cobálticos circuitos
siguen y desprevenidos audífonos
me susurran una grieta.

Un hombre ha nacido

2012-01-04T14:31:00.000+01:00

Las nubes tropiezan con los desvelados,

decantan fieramente

y estrangulan los edificios.

Yo tiemblo con sus besos fríos

con los truenos sobre nuestros sueños,

una mezcla luminosa de océanos.

Casas ahogadas y sus ocupantes

boca abajo,

es un número que se repite en la blanca fiebre de relámpagos,

(cuento sus esqueletos en una misma dirección)

Las antenas insomnes

se crispan como lenguas erráticas de esta noche

¿Qué me dicen?

Un hombre ha nacido

con tormentas dentro de sus ojos.

Les nuages trébuchent avec les insomniaques

décantent hardiment

et étouffent les bâtiments.

Je tremble avec leurs baisés froids

avec les tonnerres sur nos rêves,

un mélange lumineux d’océans.

Des maisons noyés et leurs occupants

têtes dessus

c’est un numero qui se repete dans la blanche fiebre des éclairs

(je compte leurs squelettes dans une même direction)

Les antennes insomniaques

s’étranglent comme des langues erratiques de cette nuit.

Qu’est ce qu’on me dit ?

Un homme est naît

avec des tempêtes dans ses yeux.

Maquina de moda

2011-12-20T14:02:00.000+01:00

señor Burroughs, tanto tiempo sin pasar!

He aquí una máquina de moda

al prenderla dice “hola ¿Cómo estás?”

al blanco de los besos

al blanco de los huesos

el choque de los cuerpos.

Al apagarla dice

“hola ¿Cómo estás?”.

La incomprensión es una máquina de moda

los cuerpos cuelgan al aire,

se desplazan

las manos pierden la dirección del viento

y los ojos cierran el filo de su líquido

“hola ¿cómo estás?”

la incomprensión funciona.

Cierta gente

2011-12-05T16:48:00.000+01:00

Gente que ha caído en una profunda depresión

se perdieron como cuadros revolucionarios

al interior de sus mundos / ríos espesos y negros

duermen / duermen y no quieren despertar

o al revés sufren insomnios agudos/

abren sus archivos personales cada noche

el padre / la madre / el auto botado en la calle/

un camino lleno de bares/

un Gobierno posmodernista.

Eh, cómo seguir en esta pieza/

oyendo martillazos/

llantos / mares de noche.

ex-poeta José Angel Cuevas, Poesia de la comision liquidadora

Descuido

2011-12-04T16:10:00.000+01:00

legionarios españoles

Habrá desorden en los cajones

habrá estaciones vacías con baños clausurados

habrá buses repletos de malos sueños y ecos

y el exilio del cielo en los jardines violados

por los muertos de hambre y miedo.

Todo eso habrá en un mismo momento,

en el brillo del descuido

un sobrepoblamiento que deja afuera de las fotos toda buena idea

sobre lo que habrá de venir.

en français:

Inattention

Il aura du désordre dans les tiroirs

il y aura des gares vides avec des toilettes fermées

il y aura des bus remplis des mauvais rêves et des échos

et l’exil du ciel dans les jardins violés

par les morts de faim et de peur.

Tout ça il y aura dans un même instant,

avec le surpeuplement qui laisse dehors des photos toute bonne idée

sur ce qu’il y aura dans l’avenir.

Ejecutado

2011-11-18T18:58:00.000+01:00

Nicolas Folch, l'oeil derrière les feuilles

Una música con bordes lacerantes

amplificada hasta la saturación

el karaoke de espantos, espasmos,

explosión de tubos de escape,

ecos accidentados,

el espejismo soy yo

bebiendo cerveza

me evaporo

en el va y viene

la espuma.

La pirotecnia china

me tiene suspendido en mil marcas a carne viva

tinta chorreando

vacas gemelas sobre los catálogos.

¿Quién se internará por estas fisuras cerebrales que van formándose en mi visión?

¿Por esta neblina hecha país guerrero?

Los cantos heridos no me dejan beber

las callejuelas destripan relucientes 4x4 con olor a vaca.

El micrófono excede la voz en un grito de lujuria

la multitud rompe su membrana

e inunda mis sueños con ideogramas de cigarrillos y bebidas,

Ho Chi Min superstar maneja un Hyundai

y enseña las profecías de cartón que encontró en China.

Nadie recordará esta noche,

un vietnamita cantándole al mundo

como un Pavarotti sudando el monzón de mis sueños.

Mi madre

2011-11-02T19:49:00.000+01:00

cocina magica, Nicolas Folch

Mi madre es una perdida llamada salario mínimo. Ahora suele apodarse “jubilación de mierda” y te demuestra la inmortalidad de la maldad.

Ella es un poco

el querer olvidarse en una ventana

que viaja por montañas y valles

inalcanzables.

Carlos Cociña

2011-10-28T14:28:00.000+02:00

Este poeta – que se bajó del escenario para entablar en medio del estupor dictatorial una conversación con Rodrigo Lira – publicó un libro que tengo entre mis manos (ahora no, porque estoy escribiendo… se entiende, no sea tonto), el cual voy leyendo poco a poco. No porque tenga barba y viva en Santiago es un poeta meritorio de respeto (hay hasta ex ministros que publican libros de poesía), sino porque su escritura es tan aguda y modestamente potente que uno se olvida de su barba y del escenario y de la miseria de ser poeta en las grandes ciudades.

Cambodia, Nicolas Folch.

Me robaron la bicicleta roja. Hace poco tiempo que la tenía y quedó en el aire. Quise escuchar el sonido de las campanas en la mañana. Todo en plena ciudad, mientras construyen una nueva línea del ferrocarril metropolitano. Busqué la bicicleta entre muchas, y su color se fue descubriendo en mí paulatinamente. Un río subterráneo avanza sin alterar, aparentemente, las praderas y bosques de la superficie. Los caballos de fuerza son mi propia fuerza. Temprano me propongo el silencio y me desplazo, sin reglas, por las calles de una ciudad que primero imaginaron, y que ahora tiende a las pasiones. La belleza, roja y encabritada, es inevitable.

afecto 33

Ref.

(Plagio del Afecto, ed. Tacitas)

otra ultima version de otro texto anteriormente publicado

2011-10-25T11:56:00.003+02:00

Laberinto

Te abandoné lector de poesía vanguardista

en una cama desnuda de semanas

conexa a las telarañas

de todo horizonte.

Lecturas grupales, espantos de mujeres hambrientas,

maquillajes dudosos como oídos mal lavados,

seducción de concursos profesorales,

ferias de la amistad y de cortesanos de editores.

Somos muchos en un laberinto

con un solo pasillo

y sin embargo perdidos.

En una esquina

recogí mi alma sodomizada.

Alma pájara

Salté sobre las caídas

desde el resort de la poesía

para intentar

un nuevo vuelo inalámbrico.

Abierta al golpe

Comprendí el desgarro

y una mina de carbón en llamas

fue mi noche.

De la corriente

Me interesé en las pulsiones

máquinas de carne y secreciones

motorizadas

fúnebres, VORACES

generosas de idiomas hermosos

cavernarios y terrenales.

Labyrinthe

Je t'ai abandonné lecteur de poésie avant-gardiste,

Dans un lit nu

connexe aux étoiles d’araignées

de tous horizons.

Nous sommes nombreux dans un labyrinthe

avec un seul couloir

et cependant, on s’égare.

Ensuite, dans un coin

j’ai pris mon âme sodomisée.

Ame oiseau.

Je suis parti au-dessus des chutes

depuis le ressort de la poésie

pour essayer un nouveau vol.

Offerte au coup

J’ai compris l’arrachement

une mine de charbon en feu

était ma nuit.

Du courant

Je me suis intéressé aux pulsions

Machines de viande et de sécrétions

motorisées

funèbres, GOULUES

généreuses en beaux langages
cavernaires et terrestres.

Cosas que pasaron dos 10 de septiembre en uno solo

2011-09-10T16:45:00.002+02:00

Dos veces ! no te confundas....

(por ahora solo un borrador escrito el 10 de sept 2011)

Un hombre joven saca su cuerpo del bar

deja ir puerto abajo su ebriedad

hipnotizado por el mar y los barcos

oscurecido por el metro y el fin del verano.

Se echa a un lado de una puerta vencida

y pide el periódico de la tarde mientras bebe su café aguado

tropieza con unos perros que roncan en la escalera fría

y busca las llaves de su pieza de estudiante

no recuerda que las olvidó sobre la mesita de su amiga

que le sirvió para dejar además los cigarros que fumaron después del entre acto

en una escena de la 5 avenue.

El hombre joven piensa en ella y sabe que la verá mañana entre los pisos 36 y 48 donde ella limpia las oficinas de la torre este
son gemelas las torres y gemelos son los dias como un par de 1
como milicos desfilando por el calendario del hombre.

Camina otra vez y sus manos en los bolsillos registran por si acaso las llaves aparecen ahí,

pero no hay caso, así que dice que dormirá en la universidad donde sigue una carrera de poco pelo y mucha fiesta
se dice que el guardia lo dejará tranquilo

porque se reconocen originarios del mismo pueblo precordillerano

originario de la toma de terreno donde él y sus compañeros han ido a alfabetizar,

tocar la guitarra y tocar la carne de algunas jovencitas simpáticas y vividoras.

Pasa al otro lado de la reja por donde entran alcohol al campus y efectivamente se cruzan desde lo lejos, el vigilante y el estudiante sin papeles,

el clandestino que llegó a N.Y.
el estudiante que salio de un clandestino en Valparaiso
como el vigilante lo hizo años atrás desde El Salvador.

No es necesario hablar de la historia personal, ni saludarse con gestos

en el olor se reconocen las murallas saltadas, el pasaporte falsificado, el hambre apenas acallado, la sed de dinero para todas las urgencias que pronto lo matarían de tanto esperar.

Baja los ojos y busca un rincón oscuro para dormir sobre el pasto.
Espera verla mañana en el centro,
cerca del restaurante donde ella trabaja
en esas oficinas, en las alturas, en el extremo sur-norte del mundo, en el amor si el deseo les viene.
Hacer el amor durante el medio día en su pensión

arriba de un cerro, en la cima del once de septiembre
desde donde se puede observar el Pacífico en su calma falsa,

como una cama sobre la que unos aviones atacarán sus cuerpos
a chuparles la sangre

y desaparecerlos entre las sábanas como sombras secas y blancas

¡Puta los mosquitos y pulgas del puerto!

En la cocina, sin nada y con hambre

2011-08-26T12:56:00.000+02:00

Las cucharas de la cocina

me quieren volver loco

con sus respuestas vacías.

¡Lástima que no tengo

con qué taparles la boca!

Con el brillo se vacía la experiencia

torcida lo necesario para enroscar cualquier discurso

cualquier deseo de inmortalidad.

Me desprecian sin responder al hambre de la carne.

en français:

Dans la cuisine, sans rien et affamé

Les cuillères de la cuisine

veulent me rendre fou

avec leurs réponses vides.

Dommage que je n’ai rien

pour leur fermer la gueule !

Avec l’éclat on vide l’expérience

tordue le nécessaire pour enrouler n’importe quel discours

n’importe quel désir d’immortalité.

Elles me méprisent sans répondre à l’appétence de la chair.

Corea se quema las manos

2011-08-25T20:44:00.002+02:00

Indigo Magazine, revista de ciencias humanas que se edita en Corea...... y ya veran que mas dice en su portada numero 6, publica una seria de fotos y textos de Nicolas Folch (clap clap clap cap! aplaude la galeria llena de nicolases comiendo manjar con los deditos, extasiados).
La revue Indigo Magazine (from Corea) a publié un dit écrivain ou poète ou quelque chose pour le style avec des airs de photographe en plus! (et pire....il est chilien)

Por Qué Escribimos

2011-08-11T19:36:00.000+02:00

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

texto del salvadoreño Roque Dalton (fue asesinado el 75, año que naci)

Tarde para reclamar a nadie

2011-08-08T20:32:00.000+02:00

mur de vigilance sousigné, Nicolas Folch

Las cosas hablan

bajo la mordaza de huesos

que ansiamos compartir

en cientos de miles de millones

de pantallas planas en stock.

Aplanar las tardes.

Las cosas tienen una penetrante libido

y observan de manera indiscreta.

version française:

Il est tard pour ne se plaindre à personne

Les choses parlent

sous le bâillon d’os

qui nous désirons partager

en centaines de milliers de millions

des écrans plats en stock.

Aplatir les après-midis.

Les choses ont une pénétrante libido

et observent de manière indiscrète.

Sado

2011-07-21T04:24:00.002+02:00

Tomo un té que se llama “Poème”

mientras leo Gautier:

me llama tarado, ignorante.

Después leo Catulo:

me trata de putita barata.

Los escritores son amargos,

el té está buenísimo.

Heavy Metal

2011-06-22T15:22:00.001+02:00


Mario Giacomelli

Esa cristalización de gestos

perdidos

aleteos de un inmensa caída

en la jaula

de sueños.

Esa muerte de troncos

que conforman playas improbables,

una luna afilada en el ojo

y las rocas que preguntan

por las algas de una infancia.

La doctrina me arañó paternalmente

desde que asesiné mi primer animal.

Esa contrición al secreto

se alojó oliendo a PIEDRA

en mi boca.

En mis manos

una pala de 7 veces mil toneladas

“Tú lo entierras” dijo padre.

De su espalda mientras se alejaba

una estela llena de advertencias

crecía con olor a piedras.

De retour

2011-06-08T19:19:00.000+02:00

La lumière est un moustique

un train qui rentre et sort.

Allez le train ! Pars sans moi,

mon corps ballonne satisfait

des arbres parricides

leurs ombres au bout de la voie s’effacent

comme si je les respirais

mais je brule dans ma tête

et je délaisse comme un bambou percé par la lumière

mon chemin de voyageur.

Des mots pour des chaussures

c’est le troc parfait

Allez le train !

entraîne des changements et encore des changements,

un désordre complet c’est mon voyage

celé par mes yeux.

Off

2011-05-25T10:39:00.000+02:00

la batalla de las curvas, Nicolas Folch

No se puede decir “el signo”

es imposible creer en todo signo

colocado como pantalla

en cada rincón del aire

arma de destrucción masiva

la voz del galán y la modelo

detrás de la cocina mezclan signos

detrás de los aromas de la carne

detrás de la mano en la cintura que baja a las nalgas

y sobajea detrás de la sonrisa

detrás de ese botón off

y el negro signo de la tranquilidad

Double Blind - War in Lebanon 2006 by Paolo Pellegrin. Song by Patti Smith

2011-05-07T09:12:00.000+02:00

Cómo escribir otra vez

2011-04-07T16:33:00.000+02:00

Nicolas Folch, Funky-station

Ya no escribir la subterranía

de las manías citadelísticas

ni confundirse con el suelo

que soporta nuestros olvidos

con su panza inflada de cultivos.

Ya nada de esto es necesario

si no se confía en la sequía

que el sol ha previsto

detrás de las nubes que sostienen nuestros castillos.

Este pronóstico es absurdo

no me hagan caso

porque escribir se ha vuelto describir.

Las voces salen del murmullo

brillantes y ruidosas en la multitud

sin tocar nada más que las cabezas

como si mutilados fuésemos,

pero mi cuerpo ríe entero

y estático se queda al sol.

Asimetria

2011-03-25T10:07:00.001+01:00

AH! que tu te retournes à ton désordre, et le monde au sien. L'asymétrie est jouvence.
(René Char, "Bienvenue".)

Si supieras que a quien hablo

es a mí

en lo que se dice solitario

lleno del inmenso espacio

que sostiene a esa palabra

tomarías en tu mano tierra

y telarrestregarias en los oídos

para solo mirarlo.

Rue de la Guillotière

2011-03-18T17:34:00.001+01:00

À Hieronymus Bosch

Le long de la rue

ont roulé deux pneus

trouillarde mobilité

la cachette de noms

et un enfant éclate de rire

auprès de ces deux trous.

traduccion al español:

A lo largo de la calle

rodaron des neumáticos

acobardada movilidad

escondite de nombres

y un niño se caga de la risa

de esos dos agujeros.

Fantasma

2011-03-16T11:54:00.003+01:00

Todd Hido

Hoy quise escribir, presintiendo tu llegada de fantasma

el grito de tu ausencia sale como caida de avion desde tu garganta

y todo esto queda mas bien en el intento

de un piromano que ha quemado todo

incluso

su nombre

~~sus~~ oidos ensordecidos

su propia flama.

Navigation

2011-02-20T12:17:00.003+01:00

Instrumentos de navegacion, Nicolas Folch

Je suis vidé de toutes les limites

ni mer, ni bateaux,

malgré les plages,

malgré la peur enchaînée

comme une chienne,

malgré les journaux télévisés,

malgré le mirage des Morts

qui pousse dans les couloirs

et dirige la navigation dans les ordinateurs.

traduccion en español:

Vacío de todos los límites

ni mar, ni barcos,

a pesar de las playas

a pesar del miedo encadenado

como perra,

a pesar de los noticieros,

a pesar del espejismo de los muertos

que crece en los pasillos

y dirige la navegación en los ordenadores.

Tellement IN (intéressante)

2011-01-12T10:41:00.000+01:00

La risa del muerto, Nicolas Folch

Elle parle et fait des gestes avec ses mains

qui pourraient être des étoiles filantes,

sauf qu’elles ne touchent rien

pour enivrer la combustion.

( en Moi ) La maturation est un éclat.

Concatenación de puertas caseras

2011-01-09T10:53:00.000+01:00

Frente a mí el cielo está sentado,

con su alegría de polaroid,

contrasta con un punto de dolor

acá en la carne.

Me recuerda a la mujer

que se paraba en la puerta del paraíso

orgullosa de su último peinado, la mesa bien puesta

y yo le pedía a mi padre que la sacara de enfrente

que le botara los dientes de un puñetazo.

Mi padre se hacía el loco,

él golpeaba sin que nadie se lo pidiese,

por ejemplo cuando su uniforme de milico

no lo camuflaba lo suficiente,

él venía y ¡PAF!

un golpe al bello rostro de su mujer.

De ellos heredé esta fascinación

por la música clásica

& un cielo al otro lado de esta puerta.

Recortado por la espalda

2011-01-03T22:42:00.000+01:00

"Gregoriana", Nicolas Folch 2009

Una araña de patas gregorianas

revive en mi cabeza molida

en espejos empañados.

El mundo cruje con sus besos a mi sombra,

la mas caída y grande.

De la noche a pesar de todo

2010-12-29T13:36:00.000+01:00

Nicolas Folch

La noche se desmorona

y su chimenea entra en casas y departamentos

con todas sus letras al suelo se revuelca.

En las piezas mis amigos

frente al televisor se retuercen las manos

ansiando el gol, la victoria de un equipo

y le dejan libre el baño a la noche

para que se lave el cielo.

El gol no llega, termina el partido

con mis amigos sin manos.

En el mundo las ciudades dan rebotes perdidos

con un sonido afrodisiaco.

La noche continúa en los baños deshabitados

frente a los espejos se revienta algunas estrellas,

se hace bella.

Retorno, animacion a partir de un cuento de Nicolas Folch

2010-12-19T15:45:00.002+01:00

Salas de espera

2010-12-11T13:23:00.002+01:00

Escribo para no desesperar.

Un nuevo trabajo, un nuevo timbre,

papeles, salas de espera,

el corazón de la máquina incrustada en nuestro ADN

me despierta a medio caer

a medio kilo extra en el borde de tu ausencia

(mi cama esta inclinada al miedo)

y me levanto y viajo

para continuar en la desaparición

como uno más de los treinta y dos tantos que me anteceden

en el beso, en la mano, en la justicia de un sándwich frío,

en la autorización numérica

con un pasaporte por nombre.

Mi angustia es tan floja

que ya no te espera.

En esta condenada sala no cabrías

un número no es lo tuyo.

Las mujeres se acercan a los exitosos.

Dentro de unos días nos encontraremos con mi nuevo timbre

y mi cama sobre un suelo de hermosas expectativas

hará que te alejes

mujer de mi lado que te busca y amante de mi lado dormido

rumbo al éxito, anyway, walking to exit, a la salida de mis salas de espera

y la máquina seguirá intacta.

Nuevo campestre

2010-11-14T11:05:00.001+01:00

Nicolas Folch 2009

Naranjo y celeste maduran

en la orina del cielo

y vuelven a subir humeantes

de los campos fatigados.

Amanece a la orilla del camino

oscuros acorazados dudan

entre los árboles y el vapor.

Los hombres se han levantado antes,

nadan en sus historias

hablan de la ciudad cercana

discuten sobre caballos

sobre vacas y el precio de la leche

y las acciones,

y el mercado por internet

y les duele el espinazo.

Se lavan el rostro sin noche

ni huellas del camino,

el amanecer arroja sus perros

lejos del sueño de los vivos.

(tren Caen-Paris)

No es tiempo

2010-11-02T20:50:00.000+01:00

La pesca Hanoi, Nicolas Folch

El agua no es tiempo,

El tiempo es su enemigo

que parodia el final de un canto.

El agua abre su boca caída

y su idioma nos remueve los huesos,

los blanquecinos huesos,

la dentadura ósea aprendiz

del golpe del agua

en los cuerpos.

tres cosas

2010-10-27T17:03:00.001+02:00

la menos importante es que me duelen los ojos; pero no tiene importancia pues este dolor pertenece al pasado para quienes podrian leer estas lineas. Menos computador me recomiendo hasta nuevo aviso o mirar hacia el lado mientras sigan expulsando a los gitanos rumanos, refugiados afganos, etc, de paises europeos (aunque Rumania es un pais europeo...o sea, hasta que dejen de expulsar simplemente). El riesgo es quedar con torticolis.

La segunda cosa: escuché en la radio (France Inter) una frase de un auditor, nada de mal: "cuando privaticen todo, se nos privará definitivamente de todo".

Quezada y Teillier

La tercera cosa es que hoy lei esto (lo que vale la pena leer no solo hoy) en una publicacion Orfeo, de Jaime Quezada, en 1965:

AMANECER

Mientras crecían

los vegetales en el pozo del huerto

y las larvas empezaban

a mostrar el vigor de sus alas:

se ha ido la noche

con su Osa Mayor menopáusica,

con su cuerno

estirado hasta el último sonido.

Ahora, todo está igual que al principio:

muchas huellas hacia el Sur

donde molinos de agua

rnojan los pasos de trasnochados caminantes.

Y ahí esta el hombre,

solo como siempre,

clavando una herradura en la dureza de la muerte.

............. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Viene el amanecer,

con un niño alegre de la mano.

Recortado por la espalda

2010-10-12T12:19:00.000+02:00

Baudelaire, Nicolas Folch, Paris 2009.

La revisión sólo revive una araña de patas gregorianas,

una cabeza molida en espejos empañados.

El mundo cruje con el envío de sus besos

a mi sombra.